Le regard, qu'on sait curieux de tout, d'un rayon de soleil comme d'une jolie femme à sa fenêtre, est tourné vers le jardin d'un hôtel particulier parisien, le sien peut-être à Neuilly,  ou chez Gallimard ? Les beaux yeux bleus s'égarent, rêveurs, vers un ciel mêlé où passent quelques nuages. 

Monsieur Jean a la classe : l'étoffe et les plis du costume reflètent discrètement la lumière qui tamise la pièce. Une main, celle qui tient le stylo de l'écrivain, caresse négligemment sa chevelure argentée, sur fond de boiseries claires qui rehaussent son teint hâlé : revient-il de Saint-Florent ? Chez lui, tout est élégance : les mots qu'il s'apprête à prononcer et que l'on rêve déjà de noter, pour ne rien en perdre;  ĺe patronyme qui mène à Saint Fargeau dans "Au plaisir de Dieu", le grand âge, qui le mène vers cet inconnu qui l'intrigue tant.

Nous l'aimions pour ce qu'il incarnait : le talent, l'intelligence pétillante, une culture éblouissante et son allure de grand seigneur égaré au XXème siècle, dans le sillage d'illustres ancêtres.

C'était Jean d'Ormesson. C'est à jamais Jean d'Ormesson.

 

 

 

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